Acqua gelida

danza sulla lingua

di una fatua carovana

grondante fiamme.

.

Il serpente cieco

scava membra

con spire d'ombra e sabbia.

.

Uno tzigano violino

piega la sua ultima corda.

Una nenia storta

intona la babushka di cera,

supina, nella carrozza vuota.

.

Tende immobili cuciono voci,

sussurrano nomi mai nati.

.

Una lanterna rotta oscilla

in un valzer di diastole.

.

La corsa all'oro è conclusa,

il forziere trafugato.

Un tesoro inestimabile:

18 carati di nulla.

...anche per me è una sensazione stranissima...

.

Ma sia Pinocchio che Lucignolo vivono ancora qui dentro. Li metto soltanto a sedere da una parte, in un angolino, come in panchina, perché DEVO farlo, come un compromesso con il mondo.

.

Mettere da parte l'abisso che avevo da poco iniziato ad esplorare per mandare avanti la superficie, per inerzia.

.

Io vai avanti mentre me mente a me.

Io vai avanti tu per me.

Mentre la mente mi mente.

Mente la mente mentre mente.

Mentre mento a me.

.

.

Ah è così che funziona quaggiù?

Si fa così a vivere?

.

.

Entrambi osservano l'universo, e me lavorare da buon somaro, e sono tristi e piangono, ma non è del tutto un male, perché forse questo gli serve a fargli credere ancora di più che le favole esistono per davvero,

e la vita è solo la più beffarda e faticosa di esse.

.

.

C'ero una volta.

Ci sarò.

Ci sono?

trattiene il piede che inspira aria.

.

Il vetro freme,

crepe ricordano un'altra verità.

Frammenti di me

che non ho pronunciato, ancora.

Eppure mi riconoscono,

mi percorrono, mi sfiorano.

.

Un pensiero sussurra

al suo stesso orecchio:

"non voglio concludermi come un’origine"

.

La mia ombra

si decide a muoversi, io no,

in cerchio,

una spirale di gradini

che non ruota.

Non scende, non sale.

.

Un labirinto al crepuscolo.

La sola direzione.

.

E qui,

nell'istante in cui la soglia respira,

non ricordo,

ma genero

.

rotture.

E finalmente

.

.

.

.

cado.

Seduto sul fondale

sgranocchio singhiozzi.

Ne accartoccio l'involucro, lo stropiccio.

La pressione, la sabbia, le conchiglie.

Mi schiacciano a sè.

Le bolle risalgono l'abisso,

espirano grida

al contatto con l'aria,

le mie.

È così lontana la superficie,

che non le sento.

Piovo meduse dagli occhi,

iridescenti! luminose!

Avete presente?

Quelle color tenebra, ecco!

I sorrisi degli squali

brillano come lune,

anzi, come mezzelune...

quelle per tritare

soffritti; sofferti!

Oh no, cazzo! Sono io!

Che cerco di fare

carne trita di me stesso!

Essi sono solo

il mio riflesso nell'acqua.

Il riflesso dei rimorsi che ho dentro.

E farebbero bene se mi sbranassero!

Avrebbero ragione!